Есть хорошая забава: зажмурься и в наступившей темноте скажи себе: “Я – волшебник, и сейчас, открыв глаза, увижу созданный мною мир, за который я – и только я – несу полную ответсвтенность”.
А теперь медленно поднимай веки, как поднимают занавес над сценой. И конечно же, вот он, твой мир, в точности такой, каким ты его построил.
И я взял и собрал людей и перетасовал их, и все они стали жить так, чтобы ты смеялась и плакала. Вот как я тебя люблю. Одни, правда, работали лучше, другие хуже, но я уже успел привыкнуть к ним. Не зачеркивать же! Не слова – люди. Е. Шварц
Я как всегда сидела за своим столом и работала. Пальцы стучали по старой клавиатуре, превращая горстки пикселей на экране в буквы, слова, предложения, текст, рассказ, судьбу… но почему-то у меня не получалось закончить рассказ. Что-то мешало мне, мешало покончить с героем, который так надоел мне и просто не мог остаться среди этих слов. Я долго выбирала способ его кончины, такой, чтобы он ушел навек, но все они казались мне мелкими и незначительными. Но я обязана была закончить рассказ – я подошла к холодильнику и взяла сухого красного вина. Закинув ноги на стол, я задумалась. Вдруг в дверь позвонили. Я неторопливо дошла до двери и открыла ее. На пороге стоял кареглазый невысокий брюнет с мокрыми от дождя волосами. Его лицо было мне неуловимо знакомо. – Здравствуйте, госпожа, – тихо сказал он. – Здравствуйте. Вы ко мне? – Точно. Можно пройти в комнату? – он говорил робко. – Да-да, конечно. Вы верно устали? – С чего бы, я лишь продрог, госпожа… Я побежала ставить кофе, не в силах понять, почему он знаком мне. Меня удивляло, что его манера говорить не подходила под образ современного молодого человека. Я будто точно знала, что он сейчас скажет: «Не вы ли были в той электричке?» Выбросив эту дурную мысль из головы, я зажгла газ и поставила чайник. – Вам с сахаром или без? – Все равно… Не вы ли были в той электричке? – с грустной улыбкой спросил он. Я выронила чашку на пол, но она не разбилась. Я упала на диван и закрыла лицо руками. – Откуда вы знаете это? Я же не такая! – Нет, вас ни с кем не спутать, госпожа… – он коснулся моей руки. Этого не могло быть. Он был моей грезой. Когда-то во время далеких поездок за город на моем пути попадался таинственный молодой человек, и однажды я решила написать про это рассказ. Рассказ о девушке и юноше, которые познакомились в электричке, которым казалось, что они знают друг друга целую вечность. Сейчас рядом со мной сидел тот самый молодой человек. – Можно я буду обращаться к вам не по имени, а просто на «ты»? – Конечно, госпожа моя. Это так приятно! – он закрыл глаза. Кожа его была влажна и холодна. Он не может существовать, я не верила в это. Невозможно придти из мира вымышленного в мир реальный, а он смог. И только потом я поняла, насколько я ошибалась… в том рассказе не было счастливого конца, я убила его! Он сорвался в пропасть, в океан, она его так и не дождалась. И вот, мертвый рядом со мной. – Ты, ты, ты же умер, да? – Вы убили меня, госпожа. Я не жалею об этом, – его слова вспороли сердце, как нож. Как же можно не жалеть о смерти? Вскипел чайник, я налила ему кофе, как раздался еще один звонок. Теперь я увидела блондинку с кинжалом в руке. – Можно к вам на огонек, госпожа? – Да, заходи, – ответила я. Эту девушку я тоже… убила. В неравном бою со злом, с нечистью. Она так яростно сражалась за себя, за веру, за людей. – Вы тоже жертва Госпожи? – спросила Она Его. – Да, как видите. Она была ко мне милостива. Я умер мгновенно, - я слышала, как шепчутся мои неживые гости в комнате. На мгновенье мне показалось, что я схожу с ума, я потрясла головой, но и это не помогло. – Леди, вам было больно, когда коготь пронзил вашу грудь? – Ничуть, я просто сразу потеряла сознание, а очнулась ТАМ. – Где это ТАМ? – В том мире, где обретаются жертвы Творцов! – она засмеялась надменно. Что-либо сделать сейчас я была бессильна. Снова позвонили в дверь. Того, кто вошел, я боялась больше всего. Это был вампир, которого я не хотела убивать, просто так получилось. Он мог жить при моем замысле, но в тот день у меня было плохое настроение. А потом мне лень стало переписывать заключение. – Мое почтение, госпожа. – По мою душу пришел? – я была готова умереть. – Ну зачем же так? Ни в коей мере! Просто зашел. В гости. И его я провела в комнату, его хорошо знали, ТАМ они часто встречаются волею Судьбы, их убившей. Я кинулась в соседнюю комнату разбирать книги и выяснять, кого я еще убила. В неожиданном порыве гнева я уронила альманах Полдень 21 век, он открылся на Колонке дежурного по номеру. «Простите нас те, кто умер по нашему профессиональному желанию. Или по нашему нежеланию. Простите нас» – гласили слова Романецкого. Похоже, что я просто упала в обморок. Приводил в себя меня тот самый убиенный вампир, свесившийся над моим лицом, накладывая мокрую тряпку. – Госпожа, вы в порядке? – Вроде бы. Не называйте меня Госпожой! – Мы не можем. Вы нас сотворили, вы создали наши судьбы, вы даровали нам недолгое счастье, бесконечную боль, вы нас убили! – сказала блондинка. – Но мы вас нисколько в этом не виним. Это был ваш замысел. – А за что я тебя убила, вампир? – Этого я не знаю. Без вины виноват! – он помог мне сесть и налил кофе. Я долго всматривалась в его глаза, в его лицо, такое красивое и знакомое. Я вспомнила, как долго подбирала слова, чтобы описать его: аристократичное, печальное, мудрое, живое. Я таращилась в его черные глаза, как его жертвы, думая, что через секунду повисну на радостях на его шее. В этом и было все дело. Он стал моим недостижимым идеалом. Я любила перечитывать свои книги, чтобы находить ошибки и неточности, учиться совершенствоваться. Каждый раз, когда вампир появлялся на ее страницах, я умирала от раздиравшей сердце боли. «Я тебя породил, я тебя и убью!» – на поводу у этой мысли я спонтанно провела пером по бумаге, нажала клавишу delete и стерла его в пучины бездны. Но от этого мне отнюдь не стало легче. Он стал являться мне в снах, точно пытался прикончить меня, и я снова стала писать, творить… Как Волшебник Шварца, который создал их всех, но которому была неподвластна любовь. И снова звонок. И я поняла, что это придет тот, кого я пока не убила. – Госпожа, простите за ранний визит, – несчастный неформал-панк, которого я хотела сбросить с крыши, с красным ирокезом и окровавленным напульсником, боготворил меня. – Проходи в комнату, – сказала грустно я. – А хотите узнать, каково ТАМ? – спросил парень из электрички. – Еще бы. Это Ад? Безмолвие? Забвение? – я перебирала варианты. – Нет, это пустыня. Пустыня, по которой бродят безвинно страдавшие, убитые волей Творцов. Там они могут поделиться болью, и им станет легче. – Вдруг писателю или поэту из-за недовольства публики или из собственных побуждений вздумается «воскресить» кого-нибудь из нас для новой книги? –сказала блондинка. – Или написать предысторию! Мы всегда к вашим услугам! – добавил вампир, и поклонились все, кроме панка. – Ребята, я не думала, что это так… больно, убивать. Я создавала вас, чтобы люди смеялись и плакали. – Они уже смеются и плачут, надеются и верят! Мне стало немного легче от мысли, что не все так плохо. Но стоило мне представить, как страдают забытые чужие герои, как я готова была разрыдаться. – Ну что вы, не стоит плакать. Ведь жизнь иных героев идет своим чередом! – утешали меня они. – Могу я вас попросить об одной услуге. Вы ведь не знаете, как закончить рассказ? – Да, вы предложите выход? – я с надеждой посмотрела на неформала. – Можете убить меня руками девушки, которую я люблю. Пусть она пронзит мое сердце ножом. – Что? Я так вас отгораживала, старалась смягчить вашу смерть. Это жестоко! – Нет, вы ошибаетесь, госпожа. Я дам ей сделать это из-за любви к ней. Я кивнула и села за компьютер. Неспешно размяв окостеневшие пальцы, я начала печатать. Буквы собирались в слова, слова в предложения, приближая смерть персонажа. Накнец, я поставила точку. Панк упал на пол, вскрикнул и замер. Полминуты спустя он поднялся, но стал мертвенно-бледен и смирен. – Спасибо большое. Вы не представляете, как это приятно. – Нет уж, я пока умирать не хочу! Вдруг вампир придвинулся ко мне и обнял крепко. Я в ужасе задрожала, потому что то, чего я больше всего боялась, вот-вот должно было случиться. Его кожа была холодна, объятия крепки, а голос проникновенно тих. – Мы сейчас исчезнем. Хотите чего-нибудь напоследок? – спросил вампир. – Что угодно, только не возвращайтесь. Слишком тяжелое для меня испытание – видеть тобой умерщвленных созданий. – А хотите, я вас поцелую? – с улыбкой сказал он. Давать тупой ответ «нет» было бы ошибкой. Вырываться тоже. Содействовать тем более. Я пустила все на самотек и просто закрыла глаза. «Может быть, это всего лишь блеф?» – подумала я. То, что я не написала, произойдет вживую, здесь и сейчас! Мой рукотворный идеал нежно поцеловал меня холодными губами и молвил «прощай». Когда я открыла глаза, рядом со мной никого не было. Произошедшее было больше похоже на грезу – никаких документальных свидетельств существования «кладбища погибших героев» у меня не осталось. А нужно ли это? Достаточно было просто в это поверить. Я снова села, придвинула клавиатуру и закончила теперь уже рассказ. Горькая слеза упала на стол, когда я ставила точку. Затем я обессилено уронила голову на руки и заплакала. Как ребенок, у которого отняли игрушку. Как любимая, у которой отняли любимого. Как Творец, который убил свое творение. А в голове все звучали слова: «Простите нас те, кто умер по нашему профессиональному желанию или нежеланию. Простите нас…»
А я в своих произведениях редко героев убиваю... За конкретное убийство почему-то считаю только убийство одного героя в рассказе "Ловушка для мага"(это кстати по хронологии должен быть 4-ый рассказ, первый кстати тоже выложил на прозе, называется "Пожиратель душ", остальные пока либо в проекте либо в перспективе).
Хм. Когда умирает злодей, это одно. Когда гибнет просто персонаж, это другое. А если ему симпатизирует публика... Но я не стремлюсь к наигранным слезам, мне самой их жалко!
приятно неожиданно увидеть чудо...
